Фонтанный дом

Вот это кот, он просто лижет яйца

В Ахматовском музее, во дворе,

Где я брожу малобюджетным постояльцем,

Под капюшоном, будто в конуре.

Лучами солнца заполняются аллеи,

И видно, что они не так желты,

Как мне казалось, впрочем, я болею,

И потому - источник кислоты.

А кот сидит, теперь он чешет шею,

И в этом видится движение вперед,

Лишь я застыл и сделать шаг не смею,

Как будто не ступени тут, а лед.