no subject

Пальцы дорожат и писать хочется

Стихи, сорок градусов одиночества.

На Голден Гейт не хватило времени,

И я безвольный, словно растение,

На колтрейне, в Сан Хосе, без цели,

Еду, думая о прекрасном теле,

Вру опять: мне б скорее душу,

Покой которой я смел нарушить.

Люди разные, все почти как дома,

Только улицы мне не знакомы,

И за билет не берут кредитку,

Кто б подумал, а вот гляди ка!

Вновь теряю мысль, как в тумане

Звезды. Четвертаки в кармане

Для тебя, ни для кого больше,

Придется нищим подождать дольше.

Их нигде не ждут, им и так просто,

А я балда, я погряз в вопросах.

Вот приеду, решу все махом,

Не больно, быстро, как на плахе.

Зло шучу, а вроде добрый мальчик

Может скажешь мне, что это значит?..

Телепорт или машину времени?

Выбрать что? Пожалуй, первое.

И мотнуть назад, чтобы стало вечным

Все что ранит так, все что лечит.