Пульт

Я хочу писать стихи про весеннее солнце,

Про бетонные стены больших больших городов,

Но умею только про сигаретные кольца,

Про тяжесть неба и про невесомость оков.

Я хочу собирать стихи из улыбок и взглядов,

Из случайных касаний и неслучайных чудес,

Но, похоже, что кроме слов ничего и не надо,

Ничего и не надо мне. (Зачем я в поэты полез?)

Я не знаю материи тоньше и лучше чем физика,

Чем абсолютно упругие соприкосновения тел.

И, когда словесное робкое зыбкое вызрело,

Я не знаю, не знаю, что с этим делать!

И я лью его на головы близких и чуждых,

Я несу его, как невесомый нектар в решете,

В надежде, что это все же кому-нибудь нужно,

В надежде, что не кому-то, а все-таки тем.

Я хотел бы, хотел бы пульт от всего мироздания,

Я любил бы, любил бы кнопки Erase и Replay.

А к черту всё: беды, тревоги, страхи, страдания!

А может быть снова, и снова, и снова… и с ней!