Маяковский
За строку, за свою, каждую
Он получил по рублю,
А я бездарность свою праздную
И за что-то его люблю.
Может даже за нити рваные
Его грубых и странных слов,
Подорвавших древние самые,
В этом деле, основы основ.
Может быть я ему завидую,
И за славой плетусь по пятам?
Все, что было им прежде выдано,
Повторить собираюсь сам!
За строку, за свою, каждую
Он заслужил петлю,
А я больше уже не праздную…
Я просто его люблю